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Dix villes et régions, de la place Rouge aux volcans du Pacifique. Chacune a sa saison, sa durée juste et son monument — celui qu'on reconnaît avant même d'y être allé. Nous les organisons toutes : le visa, les vols intérieurs, les hôtels et un guide francophone chaque jour.
Les coupoles de Saint-Basile au petit matin, la place Rouge encore vide, les carillons de la tour Spasskaïa. Moscou impressionne d'abord par sa taille — puis elle s'apprivoise en trois jours, dès lors que quelqu'un vous attend à l'aéroport et connaît les horaires du Kremlin.
Pierre le Grand l'a voulue européenne, et elle l'est restée : des façades pastel, des canaux, des ponts qui se lèvent la nuit. Entre la mi-mai et la mi-juillet, le soleil ne se couche pour ainsi dire pas — la ville ne dort plus, et vous non plus, mais c'est pour la bonne raison.
Là où l'Europe devient l'Asie, à mille huit cents kilomètres de Moscou. Une ville d'usines et de mines devenue la troisième de Russie, avec des gratte-ciel de verre plantés au milieu d'un des plus beaux ensembles constructivistes du monde — et l'histoire des Romanov qui s'y est achevée.
Mille six cent quarante-deux mètres de fond, vingt-cinq millions d'années, un cinquième de l'eau douce liquide de la planète. Face à l'île d'Olkhon, le rocher du Chaman veille sur une eau que l'on voit à quarante mètres de profondeur — et sur la colline, les serges bouriates nouées de rubans rappellent que, pour ceux d'ici, le lac est vivant.
Neuf mille deux cent quatre-vingt-huit kilomètres après Moscou, le Transsibérien s'arrête face au Pacifique. Une ville de collines et de baies, sous les haubans de deux ponts géants, où la Russie se mange à la coréenne et se regarde depuis un phare posé au bout d'une langue de sable.
Une mosquée et une cathédrale dans la même enceinte blanche, à cent mètres l'une de l'autre, depuis quatre cent cinquante ans. Kazan est la capitale du Tatarstan, la troisième capitale de Russie comme elle aime se nommer, et la ville où l'on comprend que ce pays n'est pas d'une seule couleur.
Une ville russe entre la Pologne et la Lituanie, à cinq cents kilomètres de tout le reste du pays. Elle s'appelait Königsberg, Kant y est né, y a enseigné et y est enterré ; la guerre en a effacé le centre, et ce qui a repoussé par-dessus les briques prussiennes ne ressemble à aucune autre ville de Russie.
Des palmiers, des magnolias, une plage de galets et, quarante minutes plus haut, des pistes de ski à deux mille trois cents mètres. Sotchi est la seule ville subtropicale de Russie, celle où le pays entier vient en vacances, et elle surprend tous les Français à qui l'on dit que la Russie est froide.
La plus grande ville du monde au-delà du cercle polaire, et un port qui ne gèle jamais — le Gulf Stream monte jusqu'ici. On n'y vient pas pour les monuments : on y vient pour le ciel, entre septembre et mars, quand l'aurore boréale se lève au-dessus de la baie.
Trois cents volcans, dont vingt-neuf en activité, une péninsule grande comme la moitié de la France et deux cent quatre-vingt-dix mille habitants. On n'y arrive que par avion, neuf heures depuis Moscou et douze fuseaux depuis Paris : c'est le voyage le plus lointain que nous organisons, et celui dont on revient le plus changé.
Vous pouvez en choisir une, ou plusieurs : la plupart de nos voyageurs associent Moscou et Saint-Pétersbourg, puis ajoutent un grand écart — le Baïkal, le Kamtchatka, le Pacifique. Dites-nous ce qui vous attire, nous construisons le reste.